La Magia de un Abuelito

Un día la maestra nos explicó lo que significaba la palabra magia; fue entonces que yo entendí que mi abuelito había sido un mago. Su oreja y su mano izquierda eran más pequeñas que las de la derecha; ha de haber sido que un rayo fulminante de magia entró a su cuerpo y luego de recorrerlo, escapó por su oreja y por su mano izquierda, achicharrándolas un poco con la intensidad de su calor.

Cuando nos venía a visitar, a veces se quedaba unos días en nuestra casa. Los niños nos sentábamos alrededor de su silla o de su hamaca y él nos recitaba poesías que tenía guardadas en su mente; siempre me asombraba cómo podía saber tantas poesías y que las declamase con una voz que hablaba, pero que a su vez entonaba un ritmo que las convertía en canciones; eso sólo lo podía hacer alguien que tuviera magia.

Nos contaba historias de sus aventuras en las que incansablemente buscaba tesoros escondidos, grandes baúles repletos de morocotas de oro; tenía aún algunas de esas monedas de oro guardadas en sus bolsillos y nos las mostraba y hasta nos permitía sostenerlas en nuestras manos. Tenía una aguja de metal muy grande que parecía la saeta de un mago, era su guía en las noches oscuras cuando salía a buscar los baúles de morocotas que se encontraban enterrados. Nos decía que cuando buscaba esos tesoros no podía decir palabras obscenas porque entonces los baúles de monedas se desaparecían o se iban mucho más abajo; yo me asombraba, ahora entiendo que eso sólo lo podía saber un mago.

Entre las plantas que tenía nuestra madre en el patio de la casa había una que era mágica; en vez de frutas, le nacían monedas que sólo se hacían visibles cuando maduraban y goteaban al suelo. Él sabía cuándo la planta había goteado monedas y nos avisaba para que fuéramos a recogerlas y después nos acompañaba al abasto para que nos compráramos una golosina; eso sólo sucedía cuando nuestro abuelito mago nos visitaba, su presencia hacía que pasaran cosas maravillosas en nuestra casa.

De su mente prolífera y mágica surgían poemas cortos que llevaban nuestros nombres, algunos eran muy cómicos y nos hacían reír mucho, otros nos hacían sentir los héroes de cuentos de hada.

Nos contaba cuentos fascinantes que solo él sabía y que se los habían contado los Dioses griegos.

El café negro era una poción que parecía revitalizar sus poderes mágicos. Cuando nuestra madre le daba una taza de café, nos daba un sorbito como para transmitirnos un poco de la magia de su sabiduría.

Un día cuando ya se hizo muy ancianito, nuestro abuelito se quedó dormido en un sueño muy profundo que lo transportó al mundo de magia en el que lo esperaba El Mago Mayor.

 

Un escrito que dedico a la memoria de mi abuelo materno Abrahán Antonio Villalobos Villasmil, nuestro querido Papabrán. Dios lo guarde en Su Magna Gloria.